Dans un immense carton,
Où s’entasse une multitude de bibelots
sans goût ni saveurs,
Traces dérisoires de mon passé,
Ma main désinvolte
Trie,
Garde l’un,
Jette l’autre.
Touchant le fond de la boîte empoussiérée,
Mes doigts effleurent un napperon en dentelles,
Reliquat d’une aïeule à peine connue,
Infime empreinte ancestrale,
Pincement au cœur
D’un paradis à jamais perdu.